Dalle scatole dei traslochi di Elena Attala Perazzini non viene fuori niente di più della solita carrellata di personaggi suburbani più o meno strampalati che si impigliano nelle solite vere banalità o banali verità che tutti conosciamo: la solitudine nella molitudine, la ricerca di se stessi, la corsa, la frenesia, l'individualismo, il business, e tutto quello che occorre a mettere insieme in maniera un po' ingenua il quadretto delle solite vite nella solita Grande Mela. Il tutto con uno stile altalenante (e fra una quantità di refusi, troppi!) alla ricerca di un'originalità che a tratti potrebbe intravedersi, ma che l'autrice non riesce mai a raggiungere davvero. Le storie, i personaggi, le questioni più o meno morali si intrecciano malamente fra di loro; solo a volte intervallate dai brevi flussi di coscienza dell'io narrante, che però manca del coraggio di andare più a fondo in se stesso, lasciando il lettore fulminato dalla voglia di un approfondimento che non arriva, di un'introspezione che fatica a ritagliarsi il suo spazio e rimane superficiale e vago come tutto quello che vorrebbe e/o dovrebbe essere lo sfondo di questa storia, e che non trova una sua precisa collocazione: un po' di Giuliani, un po' di Bush, un po' di Wall Street in recessione e un po' di Torri Gemelle che alla fine crollano come la stessa trama che non le sostiene. Un romanzo che contiene in se cento romanzi in potenza, ma in cui nessuno di essi esplode veramente, ma che anzi implodono tutti insieme in patetico finale alla Titanic in cui tutti si ritrovano nel 'salone delle feste' come se niente fosse successo in un tentativo di coralità felliniana senza spessore.